花太脆弱，开得太快，谢得也太快。它们总是提醒我时间的流逝。”
“那为什么买？”
“因为味道。”
他抬起手腕，嗅了嗅那串花。
“这味道能盖住很多东西。血腥味，腐烂味，还有……”他顿了顿，“还有记忆的味道。”
我看着他。这个男人身上全是谜团。他穿着昂贵的西装，却出现在这个最肮脏的巷口；他看起来像个有洁癖的贵族，却毫不介意地买下路边摊的残花；他说着流利的中文，却带着一种异乡人的疏离。
内容未完，下一页继续阅读 “你是医生吗？”我突然问，脑海里全是他刚才看我的眼神，那种剖析式的、冷漠的客观。
男人的脚步顿了一下。他侧过头，看了我一眼。
“曾经是。”
“曾经？”
“现在手不稳，拿不了刀了。”他举起那只挂着花串的手，在路灯下晃了晃，“现在的我，只是个……收尸人。”
“收尸人？”我被这个词吓了一跳。
“别怕，不是收死人的尸体。”他笑了笑，那笑容里带着一丝苦涩，“是收那些……还活着，但心已经死了的人的尸体。把他们捡回去，缝缝补补，看看还能不能用。”
我想起了阿赞。那个在满屋子尸油和古曼童中间，用长针把金霞的后背刺得鲜血淋漓的阿赞。他也说自己是在修补，修补那些破损的命运。
“你也做那种……法事？你现在是僧人吗”我试探着问。
男人愣了一下，随即大笑起来。笑声爽朗，震动着胸腔，在空旷的街道上回荡。
“法事？或许吧。”他止住笑，眼角甚至笑出了泪花，“如果把听人发牢骚、给人开安眠药、偶尔帮忙处理一些不体面的伤口也叫做法事的话。那我确实是个法师。不过我信的不是佛，也不是鬼，是手术刀和抗生素。”
内容未完，下一页继续阅读 他是个医生。一个不信神、只信科学，却在这个充满迷信和巫术的城市里游荡的医生。
“你还没告诉我，你叫什么名字。”他问。
“阿澜。”
“阿蓝。”他重复了一遍这个名字，舌尖在齿列上轻弹，“蓝色的蓝？还是……”
“波澜的澜。”我说出了那个许久未曾提起的名字。那个属于北方的、属于母亲记忆里的、干净的名字。
“好名字。”他点了点头，“水之波纹，虽然微小，却能传得很远。”
“大家都叫我阿蓝。蓝色的蓝。”
“也好。蓝色是海的颜色，